Un cuentico…

Atendiendo a las sugerencias de un "entremés", como dijo Mao. Aquí hay un cuentico que espero les guste. Perdonen el desorden, pero justificar (el de  alinear a ambos lados) el texto en estos posts de wordpress es algo que no he aprendido.   

EL OASIS DE ATHARALÁN: 

De repente se puso de pie  y comenzó a caminar sin rumbo durante varias horas hasta que se hizo de noche y el cansancio hizo que  su caminata diera a término en una abadía desconocida. Si la descubrió por casualidad o no, jamás lo sabremos; si los hilos del más allá lo hicieron llegar a la abadía, el destino maquinó su ruta o  el universo conspiró el arribo, será conocimiento de otros.   

Entró por el portón principal, que se encontraba entreabierto, sin temor a la noche ni a la imponente arquitectura del lugar. Las paredes murmuraban en un idioma desconocido. Se arremolinaron los alientos de los dioses y las  huellas  del humano se desdibujaron de las infinitas arenas de Atharalán. Penetró por los rosales del jardín hasta un domo de madera,  demasiado grande  para estar dentro de la abadía. Caminó dubitativo piedra a piedra alrededor del domo de la abadía; sus pasos, lentos, precavidos y asustados se hacían cada vez más lentos, precavidos y asustados. 

 Temía  lo que se avecinaba, como es natural con  lo desconocido.  Sabia con certeza que no podría volver, sentía que el tiempo lo iba a olvidar y a esconder el desierto. Se detuvo, pero no hubo gran cambio en la velocidad de su caminar. Entró al lugar. 

Una espiral de muchos estantes, llenos con aún más libros y de letras como granos de arena le rodeaban. Comenzó por el final de la espiral. Un libro rojo de rojas letras escrito en un idioma desconocido, quizás el mismo que las paredes sabían. Siguió sin entender lo que leía. Encontró un libro con muchos colores y rayones, al parecer, en cualquier dirección, y cambiando, a la deriva quizás;  sus colores,  líneas, círculos  y otras cosas que no entendía. Uno negro con una sola hoja, de papiro antiguo con triángulos de diferentes tamaños y ángulos; otro con una cubierta de piel que estaba escrito con lo que al parecer era sangre proveniente de un dedo, pues se notaban huellas en las letras y marcas características, al final de cada trazo. Un libro gigantesco más pesado que un carnero, con lo que parecían fichas de Go.    

Continuó su expedición varios años, alejado del hambre y de la sed. Revisó, sin leer con detenimiento, más de 900.000 libros que jamás habría podido si quiera imaginar. Se encontró con números y puntos que reavivaron sus alientos. De entre las escrituras del buhonero de Persia, Cornud el noveno; hombre sabio y ávido de bondad, encontró letras conocidas y vocablos familiares, leyó lo que pudo en su mente. Olvidaba las palabras, el tiempo le olvidaba tal como lo pensó al entrar. Encontró el libro de la risa de Aristóteles, el libro de los apócrifos de Übermensch, y el libro de la vida, escrito por Amón.  De lo que pudo entender, restaban símbolos y máximas que ya no podía pronunciar. Su lengua intentó hacerlo, pero el silencio imposibilitaba cualquier intento. Las paredes hacían justicia a su posición y callaron, o quizás seguían hablando pero en otro idioma, por temor a que entendiera ya el primero. 

El hombre, agotado, continuó hacia el centro de la espiral. Había olvidado ya su nombre y su aspecto. Recordaba algunas cosas: el olor de las rosas y del cacao, y  el sabor de los besos de Atkara, su esposa, cuyo nombre también recordaba. Se aferró a esos recuerdos y otros menos claros y se negó a terminar de leer. Dejó el centro de la espiral sin escrutar y los números sin resolver. Pensaba en los olores, los pensó hasta sentirlos. Su extasiado cerebro se hacia virgen, el hombre se hacía sabio. Eventualmente olvidó leer y también el orden de los números, olvidó la arena y el tiempo. El pensador dejó de moverse. Dejó de ser hombre, o quizás se hizo demasiado humano.

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